Это моя собака

Он появился в моей жизни случайно — грязный, худой, с глазами, в которых застыло что-то между страхом и надеждой. Я не собирался брать собаку. Но он подошёл сам, ткнулся носом в ладонь — и всё.

Я назвал его Барсом. Первые дни он спал, свернувшись калачиком у двери, будто готов был в любой момент исчезнуть. Потом начал есть с жадностью, но без доверия — крал куски, прятал их под коврик. Постепенно научился спать на диване.

Однажды я вернулся поздно, уставший. Он встретил меня у порога, виляя хвостом так сильно, что казалось — вот-вот отвалится. Ткнулся мордой в колено, заскулил. Впервые за долгое время я рассмеялся вслух.

Теперь он спит у моих ног, когда я работаю. Греет боком зимой. Смотрит на меня так, будто знает что-то важное — то, чего я сам ещё не понял.

Это моя собака. Или я его человек — уже не разберёшь.